Gustaba cada anochecer sacar una pluma de la almohada. De a una, por cada noche, por cada sueño que quería vivir. Infinitos grises habían desfilado bajo los ojos de su subconsciente que emergía cual titán junto al primer brillo de las estrellas. Nada podía hacer contra esos pensamientos que ocultaba muy bien durante el día...ni nada hacía tampoco para detener el desfile triunfante de ellos en el momento del sueño.
Una pluma, un pensamiento libre...un permitirse amparado en el sueño ser tal cual.Y mientras dormía percibiendo el aroma de lavanda de la cabecera, se sorprendía del actuar de su sombra...tan negra como el azabache, tan bestial y tan libre como jamás lo había sido él en los días a días, en los cara a cara con los demás.
Hoy realizó algo desacostumbrado, cogió dos plumas. Sí, dos. Desea que el film nocturno dure más tiempo.Y mañana cogerá tres, y pasado mañana cuatro y en un mes más serán arrebatadas de las entrañas de la almohada todas aquéllas contenidas como si fueran las notas musicales de una sinfonía de Dvorak.
Lleva cerca de cuatro años en un profundo coma, lo encontraron así una mañana cualquiera, aferrado a su cabecera, la que nunca pudieron arrancar de sus manos. Algunas enfermeras cuentan que en ciertas ocasiones ha recuperado un segundo de consciencia. En ese minuto, desesperado saca más plumas y vuelve a caer en el sopor. Nadie intenta quitarle la almohada de fina seda. Dicen que es lo único que lo aferra a la realidad...
... a la realidad?
Ataleia
